Испорченный, с рожденья с червоточиной,
С чувствительной душою развороченной,
Раздвоенность сознанья, и «я» посередине,
Круги, воронки, в изломах рваных линий,
Наивная доверчивость из глупых отрицаний,
Мечтой-утопией, ум выдумками занят…
Она казалась мне прекрасно идеальной
И в повседневном, и в платье белом бальном,
И кроткий голос, и быстрый взгляд с улыбкой,
Движенье рук, и стан подвижный, гибкий…
Дистанция сошлась до теплых рук касанья,
Что робкое влеченье сгорает отрицаньем.
Зачем, не надо бы марать иллюзий чистых
Истиной, пусть выдумка останется влекущей,
Порханье бабочек, и птиц щелчки и свисты
Нас радуют, и нечисть всякая таится в кущах,
Пусть это сказка-ложь, но нам она милее,
Чем мир реальный, в котором мы не осмелеет.
Ученые, фанатики, идеей ложной одержимые,
Поэты, жонглируя словами, ищут не пропажу,
Жертвы, обреченные врагами быть режима,
Чего неведомо, незримо, о том они и скажут…
Ошибок-проб мутация души одной печальна,
В дряхлеющем и чистое, и новое, начальное.
07.06.23.