Грозой затягивает небо... Скоро дождь.
Земля молчит, а под травою зреет дрожь.
И нарастает еле слышный мерный стук...
И мёрзнут пальцы кулаками сжатых рук...
Врываются стремительно, как вихрь злой,
Четыре всадника в обзора круг пустой.
Их скорость будто разгоняет облака!
Они несутся так десятки лет, века...
Вот рыжий вышел конь вперёд – Война.
У седока – рука безжалостна, сильна...
За ним ноздря в ноздрю конь вороной –
То Голод мчит на вызов, брошенный Войной.
Их нагоняет сизо-белая Болезнь,
И рвется из наездника то крик, то песнь...
И замыкает ряд бледнеющим костром
До хрипов загнанная Смерть... Бьёт гром.
Стихия подгоняет лошадей вперёд.
Копыта не касаются земли... Полёт.
И неизвестно, первым кто к концу придёт...
К чему же гонка эта мир наш приведёт...