В жару скучаю по прохладности камней –
Сложу, как флорентийскую мозаику, пейзаж:
Составлю из объема света и теней
Картинку нереальную, как в мареве мираж.
Стоит нефритовой стеной высокий лес,
И тускло-малахитовой листвой в ветвях шуршит...
Тропинка – острый меж стволов порез,
На ней разводами полосок яшмы тень лежит.
Как хризолит сияет контур листьев на просвет,
И воздух вдалеке дрожит, как будто бы хрусталь...
На небе – от топаза до берилла цвет,
Кордеири;том бледным манит к себе моря даль...
То тут, то там мелькает мрамора плита,
И превращает лес в английский дикий парк...
Здесь тишина, как у алмаза грань – чиста,
Здесь плотный в чаще, как агата бархат, мрак.
Лишь человек идёт себе вперёд, живой.
Душа его не камень вовсе, сердце – не гранит.
Он дышит летом, турмалиновой травой...
И драгоценным светом мир вокруг него горит.