я жил, как парус, в лодке без дна,
моя память была пуста,
вокруг пчёлы делали мёд,
вокруг, кто-то говорил слова,
травы топтали землю,
роса топтала травы,
на последней стене один из кирпичей
извёсткой поймал отраву…
ко мне садились птицы печалить клюв,
у окна расписано стекло серебром,
это капли приходили поговорить со мной,
кружить вальс дождём,
с тех пор утекло много воды,
она оставалась предана реке,
это я не захотел повторять,
что стало неинтересно мне…
а боги перестали быть богами,
а боги… просто отстали,
а я перестал сочинять свои сны, –
стал их запоминать,
и я перечитал уйму избитых рифм,
отдал последние знания очень грамотным,
они продолжают свой допрос с пристрастием,
втираясь в расклад моих фраз…
нашёл щенка среди выброшенных вещей,
на своих руках почувствовал груз плеч,
он не любит суку мать,
он не любит сволочей,
он ложиться рядом греть себя об меня,
он не вспоминает, тихо скулит,
он самый маленький исполин…
мне не найти дороги обратно в путь пыли,
мой пёс – ловчий мух,
мы кружились одну неделю,
другая пришла кружить нас,
и каждый из нас со своим лаем,
и каждому есть, что лакать,
и это правильно, чувства не умеют ждать.