Мир очень грустен. В том беда.
И оттого грустны мы сами.
Пересекают провода
Пространства между гаражами.
Подъезд, помойка, люк-гидрант,
Автобусная остановка.
Какой, к чертям собачьим, Кант?
Каких вопросов постановка?
Машины, скверы, патрули.
Картошка, зелень и капуста.
Мы все – искали. И нашли.
И оттого теперь так грустно,
Что этот грёбаный бедлам,
Вся эта юга (та, что Кали),
Похоже – то, что нужно нам
И то, чего мы так искали.
И мы грустим в своих домах
И всё надеемся на что-то,
Кукушки малого ума
И невысокого полёта.