Эта женщина не из мяса,
Потому что и мясо – глина.
Осознал, как за руку взялся,
Как привлёк и обнял… Любима!
Я ведь глиняный человек,
Продолженье своё прядущий
Из себя, из тревожной гущи:
Так на ветке растёт побег.
Глина глину из глины лепит,
Чуть ворочая языком,
Этак лепит, чтоб детский лепет
Завязался бы узелком.
Дождь на землю покапал – глина,
Каблуком сковырну – опять…
А в карьере да после ливня –
Ухитрись-ка, перелопать!
И возможно такое разве?
Если глина – повсюду, сплошь,
По колено в грязи увязнешь,
С головою во тьму уйдёшь.
Раскружилась сырая глина –
Мисок пляшущих карусель,
А сгодилась бы и для гимна,
И на плачущую свирель,
И для тонкой китайской вазы,
И для битого кирпича…
Вот и Космос – не глина разве
На мерцающем дне ручья?