Над ароматом кронов яблонь
Куют туманы лик бессмертия.
И пелена из мрамора, как мантия,
Ложится мглой на ставнях дымных.
Зовёт в дорогу, в степь упрямо
В пастушьей сумке золотой рожок,
И щедро разливается медок,
Скрепляя кровоточащие ставни.
Судачат вороны о чести,
Углем рисуя в ставенках кресты.
Выполз медяк на полверсты,
Роняет слезы, ночь невестой.
Но что спросить у запоздалой розы,
Что через ставенки пробьет росток,
Читая трепетный глоток
Живой и в толь солёной прозы.
На ставнях облетевшей краской,
Усталых дней, Священная Грааль,
На лике крест, Псалтырь с оглаской,
Чужие стрелы не бери напрасно.