Ах, заболев стиха секретом,
Тебя читать, – что вслух всё петь.
Прекрасней нет, Фет, и привета,
Началом дня – тобой «болеть».
Твой стих, которого дорога,
Есть вечность боли роковой.
Бог не допустит, волей строгой,
Забвений бабушки, родной.
Когда писал уже в постели,
Всё больше, день в окно кружа,
В двенадцать лет ей - в менестрели! -
Любви расцвет – твоя строка.
В твоём я веке застреваю,
Узор судьбы строкой вместив,
Мой Бог, тем счастье продлеваю.
Страсть в возраст? - грех тому ль? - прости!
Помещик – ты, она ж, – крестьянка
(В твой век уж видится мой род),
Но деда сказ – тропой тальянки:
Что в сказках, слышала, – "поёт".
Великим словом – наслажденье! –
Твои, поэт, читать стихи:
Тоска о прошлом? – Прегрешенье
Уж возрастом, где миг – в «постриг».
Всем чтеньем, Фет, тебя я слышу.
Так несравнимо то ни с чем:
Отрадой сердце моё дышит. -
В песнь? - сладок голос деревень.
С тем убегу в свою природу,
Ей – час! Тем Волга – мой покой.
По чувствам, ты, поэт, – мне, в моде,
Страна ж - жива, война – войной…
Ты – в помощь, радостью мне, веку
(Жизнь коротка тебя познать),
В страданья час – война - прорехой,
За счастье – голос твой избрать.
Стихи такая ведь работа:
Пусть и в потеху, – нет греха.
Срок жизни – краток, в нём забота,
Чтить близкой духу дань, – «с плеча».
Мой трепет сердца, радость – с болью,
Воздеты руки к небесам!
К судьбе, твой, к стихам, – с любовью,
Нектар, Фет, пью, – высок их сан.
21.06.2023г