Про Нерона прочёл и Сенеку…
Дело прошлое, поздно пенять.
Испокон нелегко человеку.
Жили-были.., а нынче опять
всё не так: вопреки и отвратно.
«Вышло чёрное солнце на круг?
Спьяну двинулись стрелки обратно?..» –
бьётся мысль мотыльком меж фрамуг.
Остывает пустая мандира
и в тоннеле не видно ни зги,
лишь плацебо из телеэфира
проникает гвоздями в мозги.
Возвращаться – плохая примета,
мы, узрев впереди миражи,
сиганули на свет из клозета
и зависли над бездной во лжи.
Мрак щетинится грубо углами
и плодит то чертей, то божков,
а Кумиров порушили (сами!)
мы в пылу тараканьих бегов.
Возле груд этой мраморной крошки
разговелся хмельной балаган.
Слёзно смотрим на ножки да рожки
мы – последние из могикан.
Всё не так – будто время распято,
явь замкнулась в хмельной палиндром.
Помню, рядом бродило когда-то
наше счастье… А нынче – содом.
Беспробудно-унылая повесть:
всю просодию выжал базар.
Всё идёт с молотка: честь и совесть,
и тела, даже души – товар.
Жалко, что не ведёт к Ирий-саду
Ариадны заветная нить.
Жаль, стихов этих – злую тираду
не смогу ни продать, ни пропить.