Только, болезненно, платье, касалось твоей бледной кожи;
Браслет впивался в запястье,
Впивался... До бархатной дрожи...
Цветочек шелковых страз, чертил картографию вен;
И в этом слепой обра'з,
Вдруг вспыхивал будто лен...
Кропилась воском рука, до страсти боли боится;
И правда бывает сладка,
Хоть просит порою разбиться...
Бледность укрась белилом, а в черное - больше тьмы;
Так в утреннем воздухе, стылом,
Красиво трепещут костры...
Так запинается слово, будто не может вздохнуть;
У дьявола много уловок,
Чтоб нам непроснувшись заснуть...
Бывает так томен и сладок, младенчества темный порок;
Когда среди тканевых складок,
Сплетеньем цветов как ног,
Мы ищем какой-то исток...