Стою одна под майским проливным дождём,
Смотрю на небо чёрно-мраморного цвета.
Какая-то минорность есть, трагичность в нём,
И я взахлёб рыдаю, думая об этом.
Косые брызги - самурайские мечи,
Нещадно по лицу, рукам меня хлестали,
А небо, будто говорило:" Ты прости!
Я не со зла... Пойми, смотреть на вас устало.
Вы не умеете ценить и уважать,
Что создала для вас природа-мастерца.
Вы засорили, в грязь втоптали землю-мать,
Леса сожгли до тла! Не люди, а убийцы!
Озоновые дыры смогом каждый день,
Как нож, мой васильковый купол пробивают.
И плачу я! (дождливо-слезная болезнь)
Неистовую боль земли вам возвращает!"
Я молча слушала, рыдала вместе с ним.
А мысленно, за всех, прощения просила...
И небо, цветом бирюзово-голубым
И спектром радужной улыбки, нас простило!