Должно быть лгут календари,
Июньский зной пророча людям.
С календарей ведь не убудет,
Бездушны, что ни говори.
Но я смотрю теперь округ,
На липы, на траву, под ноги,
Как много снега здесь, как много..
Так обмануться просто вдруг,
Когда метёт, когда пуржит,
И нет уж контуров и линий.
Легчайшим пухом тополиным
Пространство белое дрожит.
И где-то в этой белизне,
Такой нечаянной, нелепой
Я ненадолго словно слепну
И слышу голос твой извне.
21.06.2023