В мастерской у художника солнце восходит рано,
На соцветьях полотен с утра оставляя след.
Даже сны у Алисы не были более странны,
Зазеркально-чудесен здесь каждый второй предмет.
Листья пальмы шумят о невиданном ею зное,
О каких-то иных нарисованных здесь мирах.
Промежутки секунд превращаются здесь в другое -
В разнотелые грёзы на белых льняных холстах.
В бесконечные окна вздыхает о чем-то море.
И приносит лазурь, и мазки голубого льна,
И молчание волн, и начало для всех историй,
Тех, в которых колодцы совсем не имеют дна.