Чтоб оторвать от злого быта,
Для приходимцев разной масти
В своей галактике Орбиту
Открыл в дремучих Кодрах* мастер.
Он изнутри вещал о разном,
Был здешним Сахаровым Слова,
И слово не могло быть праздным,
Вся боль вокруг -- его уловы.
Про забастовку на почтамте,
Невыездных, про смерть в Афгане,
Что собирать не рвутся власти,
Постылых преткновений камни.
Орбита - веха, вектор. Может,
Вернёмся на круги Своя мы,
Как в ореол Маэстро? Он же
Ваял нас, вызволив из ямы.
Из Праги, Бостона, Бат-ямы
Вновь траектории проложим
На свято -пусто место. Как мы
В тоннель внутри орбиты вхожи!
Он изнутри кричит орбите,
Как из другого измеренья
Пригоршнями меня ловите
Мои пророчества, моленья.
Венец из терния орбита
На пустоту, где нет поэта,
А свято-место не забыто -
Вязанка троп в него продета.
Так кем мы вышли из тоннеля
В наш Кишинёв, в Нью-Йорк и Хайфу?
Какая ось орбиту мелит,
Какая высь нужна для кайфа?
Какими стали мы, покуда
Как пыль в глаза, мальцов кровавых
Пускает век? Мы молим чуда:
Уйми убивцев, Боже правый!
А мы всё те же. Да, всё те же.
За ближних мы положим душу.
Жестокий век не сломит стержень,
Он проступил хребтом наружу.
* Кодры - литературный журнал в Молдавии