В пятнадцать лет ты не пила музыку Дипиш Мод.
В пятнадцать лет ты уже женщина.
Повернутость твоя на кофе с молоком переходит годы,
как горы, в смех своей юбки и другие бим бом.
Но ты все равно одна. Тело орет – возьми.
Вроде бы дура. А вроде бы в сны.
Так погружается лодка: ужас щекой по дну.
Место, куда иду я… я тебя не возьму.
Ростом взорвись, улыбкой, речь завывая в речь.
Смех твой застенчивый стынет – даром спадая с плеч…
Кто ты? В любви ты – горе.
Нежностью, горлом, как
взять твое тихое поле?
Взятая просто так.
Весело мне с тобою. Челка твоя – хрусталь.
Сердце сжимается в имя, давшая мне на жаль.
Давшая просто слово, кончики тех волос,
где ты плывешь любимой в полный и чистый рост.
Странно тебя не видеть, если ты вроде здесь.
Золотая в изгибах. Я к тебе вышел. Весь.
Сталью. Железом. Медью.
Пахнут твои слова.
Ну а я улыбаюсь
в рот твой слюной у рта.
Тихо твое предполье. Тихо в твоей груди.
Ты погружаешься в лодке. Пробуй меня впереди.
Толку-то. Ты – не время. Ты умерла уже,
выйдя с улыбкой к Богу в выстиранном неглиже.
Толку-то быть с тобою. Дно твое трётся в дно
грудью – всего лишь грудью
в вечном своем все равно.
Я погружаюсь в лодке – в тихий твой, милый сон.
Вот она ты – не в сказке, словно в тебя влюблен.
Вот она ты – живая. С именем. На земле.
Мне тебя слишком мало, даже держа в руке.
Что твоя кожа скажет? Нет в моем теле к ней,
кроме такой же кожи, хлеба и Лорелей.
Нет ни земли, ни неба – в долгих твоих глазах.
Бешенство, да и только. Милая в просто так