Летний день не такой уж и летний.
В мелкой мороси стёкла окна.
Телевизор, бормочущий сплетни.
Где-то выстрелы, где-то война.
И в вопросах, которые всуе,
заплутавшись. как в тёмном лесу,
ты и пишешь судьбу. и рисуешь,
ковыряя попутно в носу.
Ты , возможно, надеясь на чудо,
сотворяешь придуманный мир,
как адепты религии вуду
колдовством засоряли эфир.
Ты, возможно, волшебник из сказки.
или просто обычный пацан.
Только все твои буквы и краски
вопиют к дождевым небесам.
Их расплёсканный тон всё зеркальней
отражается от облаков,
от причудливых зодиакальных
ослепительных звёздных кругов,
и земля, искажаясь от воли
неосознанной многих творцов
содрогается, корчась от боли,
как пирог. начиняясь свинцом.
Ты живёшь, твой кредит всё короче,
и всё выше объём платежа.
Там, на севере, белые ночи.
Там, на юге... А впрочем. не жаль.
Сколько б ты ни мотался по свету,
этим сатори трудно познать.
Потому что и сатори нету,
и в познании - не благодать.
И какие бы вечные смыслы
ты не вкладывал в каждый свой штрих.
всё придумано: буквы и числа,
нет на свете ни тех, ни других.
Но. придуманные, оживают
Галатеей под глупым резцом.
Люди смертные век доживают
и сливаются общим творцом.