Травы вихры стрижёт под нолик,
Наперебой с пчелой жужжит.
Косилка намекает что ли:
Цирюльника забыла жизнь?
Я не пчела, но мной любимо
Барокко пьяных стебельков,
В них можно спрятаться, в них имя
Ваять устами так легко,
Как мотылькам легато липы
Плести и вдоху сообщать,
Полынные вдогонку всхлипы.
И неба скомканную гладь..
Как будто по составу Слово
Взялась косилка разобрать
Но вычленяться не готовый,
Спит корень жизни - благодать.
Жужжать хоть чем она готова.
Дали мерещится игла.
Ракетой вдруг прошьют нагого,
И ночи наготу глотать?