Поэт опять вздыхает: Что, я Рыжий?
Не жил на улице Свободы, не повешусь
И в клетку не хочу входить ко зверю,
И не люблю, без дураков, вас всех, придурки!
Поэт опять вздыхает: Что, я Белый?
Калёным бы железом выжег к чёрту
Золотарей Серебрянного Века,
Продавшихся толпе за медный грошик!
Поэт опять вздыхает: Что, я Чёрный?
Танцуйте сами под его сурдинку!
Париж увидев, я не сдохну, не мечтайте!
Хоть Чёрный, он и в Африке есть чёрный!
Поэт опять вздыхает: Что, я Горький?
Сейчас вокруг полно поэтов сладких
И пусть не реет гордо буревестник
Над трупом мировой литературы!
Поэт опять вздыхает: Что, я Бедный?
Я нищим духом не подам на пойло,
Ухою из Офелий сыт по горло!
И притворяться при дворе не стану!
Спасибо, что не голубой, не синий,
Хоть пишет за зелёные так буро
По красным дням календаря для прессы жёлтой
И сам не зная, что он серый,
Хотя нам фиолетово, конечно…
© Марилов А. В. 2023