Всё не кажется важным,
в сезонах, в порывах от ветра,
есть потребности долго
сидеть над тарелкой полсупа,
измеряя морганием
пол на квадратности метра,
где своей чистотой
увлекает бездельная глупость…
И нельзя ни за что
переставить часы на иначе,
потому эта жизнь
такова, что жалеть нас не надо,
невесомо здесь всё,
как и будущий день весь прозрачен,
только слышно дыхание
чьё-то в моменте, и рядом…
Это в кресле соседнем
локтями в костяшной прижимке
моя копия смотрит
мистерии - пошлый миракль,
где без мига антракта,
без права на честность морщинки,
в бесконечное тянется,
длится наземный спектакль…
Этот театр - он близко,
так близко, что вроде напротив,
но за ним есть окно
и газон, что не тронут, не скошен…
Коротка ли та нить
от игры к небосводной свободе..?..
Что покойна в тебе будто Сфинкс,
(не породой из кошек)…
2023г.