КружИтся шмель над сочной мятой,
Ему привычна и понятна
Её неброская краса
И запах, цвет, прикосновенье
К её цветку, как откровенье,
И взгляд на цвет, как в небеса.
КружИтся шмель, летят стрекозы,
В небесных тучах дремлют грозы,
Но сухоросье по утрам
Ломает, сушит, клонит травы;
Назло канонам и уставам
Претит кусаться комарам...
Жара. Июнь. Нальются пули
В кустах смородины к июлю,
Тогда и вёдра подставляй.
Летит оса меж пуль ракетой,
Дождём взрывая полдень лета,
Меня забрызгав невзначай...
23.06.2023