Играет ветер на трубе
с повадкой виртуоза,
не сплю, вновь мне не по себе,
не разрешу вопроса,
прошу судьбу спасти от бед,
она вновь смотрит косо,
я с ней напрасно говорю
и в корень уж давно не зрю,
от бед укроюсь, как в норе,
увяну, словно роза,
не встречу новую зарю,
сгорю, как папироса...
День и ночь на скрипочке играет,
ходит, бродит в небе ветерок,
ты послушай, слышишь, дорогая? -
звуки, словно искры, догорая,
падают на землю, есть ли прок,
есть ли прок от песни ветерка,
если ты её не хочешь слушать,
заглянуть в мою не хочешь душу,
и берёт в полон меня тоска,
где же мне удачу отыскать,
как из грусти вырваться наружу,
как на сушу выплыть, грусть порвать?
Ах, какая же ты не ласковая,
вновь в душе моей напряжение,
надоело душе выплакиваться,
надоело искать спасения,
тьма прекрасней картин Веласкеса,
не родятся стихи весенние
и за всё мне пора расплачиваться,
не прогнать из души сомнения,
мир не станет чудесною сказкою,
я - напрасное местоимение,
ах, какая же ты не ласковая,
ни к чему мои песнопения...
И опять я один, рад не рад,
ты ко мне всё равно не придёшь,
ночь - молчание, чёрный квадрат,
не Веласкес ночь, а Малевич,
а зачем сверкать яркими красками? -
ты, судьба, душу мне не тревожь
в эту ночь бесполезными сказками,
ведь уже не дороги назад,
поднимать зря не стоит дебош,
все мечты - только глупая ложь,
мы и сами во тьме
лица прячем под масками...
Ветры мчались с воплями,
дни мои хромали,
как берёзку во поле,
меня заломали,
вот такие - люли-люли,
во поле берёза,
злые ветры в небе дули
и смотрели косо,
вышел в поле на беду ли,
то ль в июне, то ль в июле,
в этом, или в том году ли? -
лить я начал слёзы...
А ветер играл
на трубе и на скрипке,
менял инструменты
он, как виртуоз,
и падали звуки,
как стоны и всхлипы
мне в душу
и в белые руки берёз,
и я в этой муке
грустил, и всерьёз,
и вновь совершал
бесконечно ошибки,
а ветер играл
на трубе и на скрипке...
сокращенно и переработано в 2023