От обид и душевных трений,
Обжигающих нас событий
Потихонечку мы стареем
И уже не хотим открытий.
Никнут плечи, носы все ниже,
Будто ждет на асфальте кочка.
Все, что любим, к себе поближе
Придвигаем и держим прочно.
Чаще это – очки и шоры,
Что отмечены словом «возраст».
Но есть тот, кто штурмует горы,
Зажигая событий порох,
Кто влюбляется также дерзко
И не смотрит на перспективы,
И смеется взахлеб, как в детстве,
И танцует, ловя мотивы.
У ровесников, что под вечер
Греют лавочку у сиреней,
Он – объект пересудов вечных
И в бессмертии подозрений.