А войне всё равно какой цвет,
Для неё жертвы всё не напрасные.
Бьются белые против коричневых,
Все, что были вчера ещё красные.
А война не читает анкет,
Для неё все солдаты прекрасные,
Тот, вихрастый, отчаянно лих,
А у этого мысли опасные.
А войне наплевать, что поэт,
У неё все слова беспристрастные.
Что ей свет осеняющий стих
И глаза голубые и ясные?
А война презирает рассвет,
Соловьи, это глупости частные...
Монитор, продвигается штрих,
В перекрестие взрыв...