Душа томится в оболочке:
Футляре нервов и костей -
Перчатке задубевшей кожи -
Шагрени, сшитой из теней,
Мелькнувших в снах ночным фантомом,
На сцене цирка дю Солей -
Факиром, магом, звездочётом,
Канатоходцем колченогим
Из царства спящих королей
Перетасованной колоды,
Краплёной штопальной иглою
Длинною в двадцать пять локтей -
Безумный сюр полотен Босха
Под наблюдением врачей...
И дух дробится на осколки
В шизоидном спёкшемся мозгу,
Вдыхая раскалённый воздух,
Попав в ощип в подвал гримёрки, -
Рядится в ветхие обноски
Когда-то сыгранных ролей
За дверью в дебрях коридорных,
Сплетённых вонью хлороформа,
Что лезет ночью из щелей
Летящего во снах дурдома
На сцене цирка дю Солей
Без дополнительной страховки,
Устроив святочный косплей
В разгар июньского запоя.