Пригладив перья по-парадному,
до блеска когти наточив,
весне верительную грамоту
вручают чёрные грачи.
Кружат, кружат по небу стаями, —
глядит растерянно весна
и разгадать не может тайные
грачиных треков письмена.
Так птичье утро заполошное
стучится в облачную грудь:
весну Есенина, весну Волошина
не перечитывай, забудь!
Больное, грубое, военное
перекромсало жизнь сполна,
переоценено нетленное
в угоду страшным временам.
«В жемчужных утрах, в зорях рдяных» мне
так ясно видно: мир устал,
но повторяю неустанное
«Земля, земля! Ты не металл».