Привычно обновляю сводки,
Читая новостной канал.
Смотрю посты, листаю фотки,
Ногтями клацая экран.
А солнце лучиками дразнит.
Я понимаю, что ни день,
Какой-то неуёмный праздник
В пределах Родины моей.
Народ стоически крепчает,
Ведь телевизор нам не врёт,
Что он (народ) души не чаит
В том, как прекрасно он живёт.
Бывало мы не жировали
И, не жалея для страны
Себя, горбатились, пахали.
Чтоб только не было войны.
И снова танки, САУ, ПТУРы...
Не спи, братишка, заряжай!
Летят по свету пули-дуры,
Кому какая, угадай.
Но чу! Во власти чёрной фронды
Сквозь загражденья блокпостов
Идут мятежные колонны
В Москву чрез солнечный Ростов.
Сто крат гордыня и строптивость.
Сквозь невозратность тёмных вод
Идут в поход за справедливость,
Чтоб свергнуть дряхлых воевод.
Потом опишет литератор
Скупой подстрочник этих дней.
Внемли же, старый прокуратор,
Остаткам мудрости своей.
Отринь печать былых сомнений,
Когда в венце из белых роз
Придёт к стенам твоим Евгений,
Как новоявленный Христос.
Всю ярость пламенных усобиц,
В гримасах искажённых лиц,
Сведи на нет, как миротворец.
Ведь враг кичится у границ.
***
Крещендо переходит в рондо,
Иль это нрав у нас таков?
На деле оказалась фронда
Пустым спектаклем для...