Господин президент из далёкой страны,
вы, наверно, устали и спите в кроватке,
и, наверное, видите сладкие сны,
как, по счастью, не ваши, а чьи-то сыны,
на арене сцепились в отчаянной схватке.
И во сне, не смолкая, ревёт Колизей,
все в восторге от зрелища, полного крови,
и не важно, патриций он или плебей,
их восторг неподделен в основе своей,
человеку присущей звериной основе.
Господин президент, безусловно, во сне
восседаете вы в императорской ложе,
наблюдая, как там, на арене, в огне,
гладиаторы рубят друг друга, вполне
на какой-то блокбастер известный похоже.
И во сне ретиарий почти одолел
мурмиллона, осталось движение кисти…
Просыпаться не хочется – там беспредел,
ворох глупых забот, неоконченных дел,
мир вне сна неподвластен и так ненавистен.
Господин президент, я тот самый боец,
гладиатор, опутанный круглою сетью –
вам уже не проснуться, и это конец,
вы по жизни заботливый добрый отец,
а уходите в вечность звенящею медью.