Восторженно пахнет жасмином,
мажорно хрипят петухи –
так лето с торжественной миной
себя выдвигает в стихи...
а нам, избирателям века,
не нужен ни ямб, ни хорей...
чудны твои, Господи, реки,
несущие нас от морей,
от солнечных слёз цинандали
и глянцевой праздности спин –
в скупые пустынные дали,
со словом – один на один –
раскапывать память в вещицах,
в мелодии, в мелочи лет...
чудны наши, Господи, лица,
когда не на лбу – на челе –
ожог твой,
чтоб стали послушней,
воздушней – пусты закрома,
чтоб ангелокрылый чубушник
по речи разлил аромат...