Тебя полюбят все,
Меня – никто.
Я зарываюсь в строчках.
Ты ежедневно утопаешь в внимании людей,
А я на них уже давно рукой своей поставил точку.
Так очень странно быть живим в какой-нибудь глуши,
В глубинке очередной провинции.
Стирая кеды по земле и зная, что ты здесь среди людей знакомых не увидишь лица.
Так очень странно вспоминать все то, что было так давно.
Так очень странно понимать сквозь время, что пустилось вспять, что все мне живёт оно.
Мне неохота говорить, что я готов тебя любить, и нет в душе на то желанья и отваги.
Я так устал меланхолично жить,
Писать стихи своими слезами драмой на бумаге.
Но строки сами липнут к ней
И в память въелось это лето,
Где ты пьяна, но я одной тобой пьяней.
Сгорая ярко, как комета.
Сгорая от того, что рядом ты,
Что гибну в этой фееричной драме света.
И все прошло давным-давно -
Сквозь зубы злобно ударами под дых порою память передаёт приветы.
Я заблудился среди трёх берёз
И в них никто-никто не хочет подсказать мне выход.
Но сам я не ищу уже давно-давно,
Живу я в этой бойне тихо.
И что мне этим хочется сказать?
Увы, ответа нет. Автор не знает.
Поэмой льётся это все опять,
Когда тайфуном резким память накрывает.
И вновь без дела говорю, и кажется слегка красиво:
Все с той же я симфонией стою,
Когда внутри слегка-слегка, немножечко плаксиво.
24.05.2023 -27.05.2023