Поэзия делает душу кристально тонкой.
Она всегда про ребенка, даже если пишет старик.
Она всегда про песчинку, вбитую в материк.
Про записку, оставленную потомкам.
Про созвучность простых понятий - простить, простыть...
Люди – острова в океане. Слова – мосты.
Или киты, избегнувшие отлова.
Поэзия формируется из былого
И небывалого.
Небо над Монсальватом.
Пропасть колодца доступная лишь крылатым.
Звезды на дне.
Тебе.
Мне.
Тому, кто с нами, когда мы в слова играем.
Яблоко, тронутое осенним раем.
Рой Персефоны. Раковина наяды.
Бледные буквы, полные сладким ядом.
Тихотворение громкости запредельной,
Парень чумазый с тетрадкой сидит в котельной,
Девочка мочит косы в холодной Ини.
На губах намерзает иней.
Слова – канаты.
Красная правда жизни – разлом граната.
Рваные строки песен на битом блюдце.
Зернышко – чтобы было зачем вернуться.