Мой атлантический талант,
храни меня от плагиата.
Мне Пушкин только консультант,
ценю стихи аристократа.
По статусу мы не равны:
художник - я, он - камер-юнкер.
Он написал про свет луны,
а я - про фюрера и бункер.
Он меньше видел, меньше знал,
как я он в шахте не трудился,
глаголы тупо рифмовал,
при свете свеч с супругой слился.
Я зарабатывал на хлеб,
он без забот творил в Тригорском,
писал о критике конторском.
Мой век был более свиреп.
Как он, любовь я воспевал,
но вот война, сменились речи.
И леопардов карнавал
сменил архаику картечи.
"Храни меня, мой талисман..." -
помещик написал напрасно.
Судьбы путь слеп, один туман.
Что будет - никому не ясно.