. . .
Нет, я не этого хотела!
...Мне было грустно, тяжело.
И силуэты ночи белой
кривило мутное стекло,
как будто ночь под черным флагом
неслась в неведомую блажь!..
Мне представлялся высшим благом
послушный пальцам карандаш;
мне представлялась высшей честью
реальность выстроенных стоп
в стихе правдивом (лучше - честном!)..
Мне "представлялось"!.. Ну и что?
Что из того, что я, как шпаги,
могу скрестить строку с пером!..
Кому нужны мои бумаги,
мой свет неяркий над столом?..
Прозрачный Невский брел по лужам,
не задевая за дома...
И становилась ночь все уже,
как строчки нервного письма...