У зеленых ветвей, одна южна
изящная заросль слив нависает,
бабочки ниже и вниз тишина
мысленной нежностью брошенной сваи,
в землю, что вбитая, мы устаем
от нестабильности времени бури.
Не поколеблем весны водоем.
Преображаются стволы и руки.
Пусть в их рождении новость свобод.
Пусть изначально начало в руине,
но я не знаю каким ты был, мой...
Я увядаю в тебе, светло-синий.
Думаю, ты был таким, как возможно собой.