Не садовником родилась,
на цветы я не сердилась,
не могу, - их миллионы,
только я люблю пионы -
шелка розовую нежность,
за бордовость, белоснежность,
за, с веления Богов,
запах пудровый духов,
и держа их стан негибкий,
таю я от них с улыбкой,
растянуть пытаясь время...
знаю: время ведь, как стремя,
в нем несущемся с рожденья
до последнего мгновенья
лишь молю: помедли в оном,
ведь сейчас цветут пионы -
запах грусти из флакона
от садового парфюма...
незабвенные пионы, ах, пионы,
вы - прощание с июнем.