Художник пишет. Замерли часы.
Он холст как женщину ласкает нежно кистью
Рождает травы, облака и листья.
Кружок луны - на небе мягкий сыр.
На полках книги. И обрывки снов
На акварелях - так же мимолетны.
Слова и память дремлют на полотнах.
И дождь стучит что просо об окно.
Художник пишет. А в глазах прищур.
Он тему Вечность как дитя лелеет.
И мир вокруг становится светлее.
Без нарочитых лживых политур.
В руке его неспешной птицей кисть.
Он будто Бог творит свой мир с Адама.
Его штрихи - фигурки, фото мамы,
От теста дух и домик у реки.