***
Снова стану маленьким, поплыву на лодочке из марки,
В светающий порт, лестницы мачт – в небо.
Города светят в зубчатом берегу огарками.
Чую рык корабля – месяц в рифах утлый.
Дорогу остановлю, как хронометр
У последнего берега смутного.
В глубинах преданий о море
Вздох ребенка угаснет в печали.
К берегу приплыть бы лодкой,
Лотосом, водой качаемым.
Это день увядающих бабочек
С запахом гвоздики пригородных садов
С буйством цвета острова Пасхи, чилийскими запахами.
Ночь откровений чуждых антиподов.
Отлив…
Море высокой пеной пришито к небу,
Вот-вот упадёт,
Жизнь пролетает искрой, огонек на свече померк,
Каждый мой день – рождение, и каждый мой день – смерть.
***
Kiedy z powrotem maly, bede plynal okretem z marki,
switaniem portu - drabiny masztow do nieba.
Miasta zaswieca ladowi w zebach - ogarki.
Rzenie statku poczuje - ksiezyc w rafach utknal.
Podroz zatrzymam jak zegar
na ostatnim wybrzezu smutku.
To bedzie glebsze od klechdy o morzu,
jak oddech dziecka, ktore dogasa tesknota.
Do brzegu plynie sie gwiazda jak lodka,
ktora zapala sie woda jak lotos.
To jest dzien o gestach wiednacych motyli,
O zapachu gwozdzikow z podmiejskich ogrodow.
Jak kolor wysp wielkanocnych i jak zapach Chili.
Noc tych samych objawien z obcej antypody.
I odplyw...
morze wysoko piana przyszyte do nieba
ma opasc,
zycie dobiega jak plonacy lont
w moje codzienne urodziny i moj codzienny zgon.