Всё не сбудется тайное, не облечётся
В ощутимое то, что коснётся рука.
Лишь слепящей дугою проносится солнце,
Разрезая сияющим швом облака.
Я живу у реки, где стотонные храмы
И шеренги дворцов продолжают стареть,
Наблюдая привычные им мелодрамы,
Созерцая людские рожденье и смерть.
Сколько было дорог, непонятных маршрутов,
Где невидимый ток наполнял провода,
Увлекая куда-то... Вернувшись оттуда,
Я зачёркивал этот маршрут навсегда.
Я был весел и нет. Собирал по минутам
Растворённую в зыбких мгновеньях мечту.
Но в молчаньи дворов, прозревая как будто,
Ощущал, что под руку веду пустоту.
Вспоминая о жизнях непрожитых мною,
Ностальгией о призрачном прошлом живя,
В фотографиях старых я в слое за слоем
Безуспешно пытаюсь увидеть себя.
И проклятьем своим неотступно ведомый,
Становлюсь постепенно для всех миражом.
Исчезая на улице смутно знакомой,
Я печальной улыбкой во всём отражён.