П.Б. посвящается...
В пылу житейской кутерьмы
Во мне вынашивались планы,
Как друга вызволю из тьмы —
И залатаю его раны.
Как мы, свободно, на легке,
Минуя горе и печали,
По старопамятной реке
К истокам жизненным причалим:
Туда, где злачные поля
Колышутся под легким ветром,
Где старожилы-тополя
Кивают дружеским приветом;
Туда, где смол янтарных мёд
Желтеется на солнцепёке,
Где газов нефтяных отход
Высвечивает холм далёкий.
Там ветхий запах стариков,
Из шкур отбеленных — паласы.
Там щебет птиц и вой волков,
И звезд сверкающие стразы.
Там наш далекий, милый край
В покое нежится, блаженный.
Быть может, это и есть рай
В своём земном преображении...