Я в сумасшедшей утопал тоске,
Себя спасал от захлестнувшей боли,
Напрасно строя зАмок на песке,
И ждал, когда его размоет море…
И ждал, и знал, что будущего нет,
Как нет вчера. Есть только то, мгновение,
В котором пишет ей стихи поэт,
Наперекор общественному мнению.
Из сердца с мясом вырывать тоску -
Удел знакомый в грешной жизни многим,
Как дань напрасного доверия песку,
Как и затёртость слЕда на дороге.
И всё банально, так чего же вновь,
Сжимает сердце боль смертельной хваткой?
Поэт легко рифмует про любовь
Слова и пишет ночью их в тетрадку.
Какая глупость - закисать в тоске
Из-за того, что сердце волком воет,
А море смоет зАмок на песке…
Я всё равно его опять построю.
И кто кого - неразрешимый спор
Волны с песком. А что в сухом остатке?
Ошмётки сердца живы до сих пор,
Как и стихи в исписанной тетрадке.
© Сергей Ефимов