Вот подкрался июль. Вечер полон малиновым звоном.
Уплывают в забвенье июньские длинные дни.
Вся символика лета диктует мне жить по иному.
И не знаю: хочу ли хоть что-то в душе сохранить.
Словно старый чердак, ум заполнен расчетливым скрягой,
Дребеденью, покрытой зеленою пылью веков.
Там убитой мечты шкура с дыркой, пробитою шпагой,
Там останки грехов и бренчание ржавых оков.
Ну, а лето горит. Обнимает и дышит соблазном:
Замечтать и лететь… (только надо бы шкуру зашить).
В мире столько дорог: авиа и железных, и разных,–
Я пошел бы проселком, по лесу. Куда мне спешить?
Путь свободен. И Воля, толкнулась веслом от причала –
На истоке реки столько разных веселых проток–
Прежней жизни ручей, что так лихо резвился сначала,
Возвращает в широкий, спокойный и мудрый поток.
Фото из ru.pinterest.com