Красивое небо синее. Палитра осенних крон.
Плывёт над моей Россиею церквей колокольный звон.
Последний подарок осени - декада погожих дней.
Щекочет поля колосьями прилив золотых морей.
Зерно в закрома засыпано, и птицы уже в пути.
Голодные дни за сытыми - и снег , словно пух, летит.
Зерно тяжёлое в пригоршне дороже, чем звон монет.
А кто-то из жизни выброшен, и в жизнь возвращенья нет.
А кто-то не видит золота в листве, а только в мошне.
Кому-то небо расколото на твёрдые "да" и "нет".
И кто-то не любит хрупкости погожих осенних дней.
Хоть сам по хозяйской скупости нажиться готов на ней.
А кто-то остался в прошлое глядеть и вздыхать в тоске.
Мол, вот уже запорошена вся зелень несчастьем "снег",
всё кончено - ах, всё кончено, не будет уже тепла,
и грязь по краям обочины на долгие дни легла.
Прощенья проси у осени за то, что не досмотрел
на яркие пятна просини, когда уже воздух бел,
позволил на снег осыпаться последней листве с берёз...
За то, что не смог без сытости. А верности не сберёг.