Вдали от извилистых горных дорог,
от стона морских переходов,
от узких истоптанных троп
в московских шабашных притонах,
я тихо, лекарственно, песню пою
про трудность дыханья, про нежность твою.
Про пальцы в кровавых мозолях
от острых гитарных бемолей.
Про тихий, про светлый, безоблачный сад,
в котором поэты убитые спят.