Казалось бы, тонкая грань,
И вздохи, быть может, похожи;
До темного ****ства и дрожи,
И с криком, то стих там, то брань...
И все же эстетика властна,
Над тем, кто ее проклянет;
Сам бунт и крови узоры,
По складочкам кожи идет.
Когда ты так громко и страстно,
В рюмахе утопнув до дна,
Скорее с другим, чем одна;
Надрывно, так метит стрела,
Себе подрезаешь края...
Мне черным так хочется смерить,
Нескромность пытающих глаз;
Хоть цвет мне бы взять и уверить,
В полете ветвящихся страз;
В исканьи цветов и узоров,
В наплыве, одно, на другое.
Оттенки - вот скопище взоров,
Где все есть прекрасное, злое...