Как медленно текущая река,
как слово, уплывающее к теме,
надежда на бессмертие легка,
раз солнце в придорожной хризантеме
опять перерождается в цветок
на пару дней дождливых и туманных.
Каким осенний видится итог?
Заведомым и тем совсем не странным.
Чудно другое. Веры нет в слова,
а все-таки находишь их и знаешь -
кому за это летняя хвала,
раз в вечное мгновеньями играешь.