Вдохновила на стих рецензия Вячеслава Цибулько.
http://stihi.ru/2023/04/06/5555
Удел поэта - жить в стране
Где большинство - из "иностранцев",
Не все поймут его " плиссе ",
И будут против странных "танцев".
И лишь потом... узрев... прозрев.
И опознав меж строк себя,
Сердечный включат подогрев.
..... Или швырнут томатом невзлюбя)).
....,....
Оплеванный, или Великий
Поэт всегда на острие
И взглядом трепетным и диким
Пороки видит в Бытие.
Но, не пороками одними
Начинено людское племя
В сердцах людей всегда хранимо
Любви, Надежды, Веры семя.
Поэту, разглядеть не сложно
Где к свету тянется росток
И перекинуть осторожно
Из будней к радости мосток.
Что б человек, читая строки,
Поверил в собственную мощь
И поборов свои пороки
Свой стон пытался превозмочь.
Хлебнувших горя - миллионы
Израненных людских сердец
Где штопать душ тех эшелоны?
Как горю положить конец?
Вопрос не праздный для поэта.
Имея смелость рифмой бить,
Ты должен, как хирург душевный,
Сердец порезы шить, и шить.
Без устали, иглой из рифмы
Людские души врачевать.
И лишь тогда, тебя - поэтом,
Быть может, станут называть.
Влюбить людей в красу природы
В самих себя, и смех души,
Вы помните, как до икоты
Смеются в люльках малыши?))
Когда о боли позабудет
Читатель искренних стихов,
Пусть не надолго праздник будет,
Но, меньше станет страшных снов.
........
Ты вдруг заметишь сам, как "иностранцы"
Живущие всю жизнь вокруг тебя,
Однажды, станут чаще улыбаться,
По-русски очень чисто говоря.