Мерный рокот строк. Юность. Свет дорог.
Замирающий гул вокзала…
А мечта – на вырост и счастье – впрок,
Чтоб на целую жизнь осталось.
Всё, что ценного есть, – голова да честь.
И – в дорогу. Крути планету!
Точно знаю, что запах у счастья есть:
Это запах раннего лета.
У костлявой старухи всегда покос.
Что ж вы, ангелы, замолчали?
И душа – на вынос и на износ
От бессмыслицы и печали.
Через тьму – не по сердцу, не по уму –
Мир – росточком на огороде…
Но мечта – на вырост, и потому
Что-то нужное происходит.