F 63. 9

Михаил Жовинский
                E.

       ...но разве среди жертв Венеры найдётся
     человек в нормальном состоянии?
                Р.Олдингтон

 Всемирная организация здравоохранения (ВОЗ) внесла
любовь в официальный реестр серьёзных заболеваний.
 Отныне международный шифр болезни - F 63.9.
 Любовь отнесли к психическим отклонениям, к пункту
             «Расстройство привычек и влечений».
 После алкоголиков, игроманов, маньяков-поджигателей,
токсикоманов, клептоманов и выдёргивателей волос
(трихотилломания).
 Иначе пункт F 63.9 именуется
     «Расстройство привычек и влечений неуточнённое».
            Общие симптомы:
- Навязчивые мысли о другом;
- Резкие перепады настроения;
- Завышенное чувство собственного достоинства;
- Жалость к себе;
- Бессонница, прерывистый сон;
- Необдуманные, импульсивные поступки;
- Перепады артериального давления;
- Головные боли;
- Аллергические реакции;
- Синдром навязчивой идеи: она любит, я знаю, но молчит.

       Сперва хорошая новость:
     я собираюсь назвать эту болезнь вашим именем.
                С.Мартин

Микроскопический L-вирус
проник в аорту, мигом вырос,
заполнил тёмные пустоты
почти удушенной души.
Недуг, неведомый доселе,
обосновался в бренном теле,
и не хватает кислорода,
хоть всеми порами дыши.
Рассудочности свежий воздух
фатально недоступен мозгу;
в глазах то молнии, то слёзы;
сознанье меркнет вновь и вновь;
от наважденья нет спасенья;
сон не несёт и крох забвенья,
и ВОЗ фиксирует бесстрастно
хворобу новую: любовь.
Нет откровения полезней!
Теперь известно о болезни,
что с лёгкостью неимоверной
она лишает головы,
и вмиг становится болящий
царём к обманной славе вящей
страны, где подданных лишь двое:
он и его L-вирус – Вы.

       Это любовь. Мне надо спрятаться или бежать.
     Женщина болит во всём моём теле.
                Х.Л.Борхес

Вот человек. Он плачется на боль.
Он ноет и стенает о покое.
Всё было хорошо, и вот изволь:
откуда что, такое-растакое?!
Он не способен внятно описать
напасть, его терзающую ныне;
ослабла воля, разум ей подстать,
и слёзы льёт в толпе он, как в пустыне.
Покоя нет, особенно – во сне,
а явь и вовсе непереносима;
ему в себе самом-то места нет -
он вытеснен химерою голимой.
Она резвится там в ночи и днём;
она его и мучит, и ласкает;
и забывает вроде бы о нём,
и ни на миг его не отпускает.
Прогнал бы прочь её, вот только как?
Её капризы круче Божьей воли.
Не убежит, не спрячется бедняк,
не вырвется из тягостной юдоли.
Он пленник... Но шальная мысль одна
его способна поддержать покуда:
- Да, страждет он. Но так же и она
мечтает лишь о нём и жаждет чуда.

       Есть выздоровления,
     которые разрушают больше, чем болезнь.
                Р.Гари

Сомненья нет: душа моя больна,
и ей помочь, увы, никто не в силах.
Былых утех, когда-то сердцу милых,
Теперь уже не жалует она.
Я одинок, как одинок был Он
В толпе друзей, противников и женщин.
Он был колючим обручем увенчан,
А я шипом незримым уязвлён.
Но в этом – всё, в чём сходимся мы с Ним:
Он выстрадал себе Чертог Небесный,
я ж не распят, а значит, не воскресну;
тащиться дальше мне с крестом моим.
Я дале буду свой недуг влачить
моим путём, с Его дорогой схожим,
и никакой там Симон ввек не сможет
на миг хоть на себя его взвалить.
Но я сроднился с ношею своей
И тяготами, связанными с нею.
Она есть всё, чем я теперь владею,
и я не Он, чтоб сетовать о ней.
Шагаю твёрдо, словно на смотру
солдат, что в битве все невзгоды вынес,
а этот, в сердце впившийся, L-вирус,
что нож в груди: чуть выдернешь - умру.

       Любовь - это всё.
     И это всё, что мы знаем о ней.
                Э.Дикинсон

Известия несёт день каждый:
так, стало ведомо однажды
что мир – аналог дома скорби,
где на любом жильце печать.
Вердикт науки Гиппократа:
почти полсвета – психопаты,
хотя и остальных особо
здоровыми нельзя назвать.
Отцы любовной пандемии
плели под помыслы благие
(мол, мир спасётся только ею)
психотворения свои.
Её придумали поэты,
чтоб им в аду гореть за это!
К ней в мире нет иммунитета,
как и вакцины от любви.
Одни из тех, кто болен, в кущах
вкушают дивный мёд насущный,
другие в страсти безответной
подносят смертный яд к устам.
Но каждый тянет бечевою,
из нервов собственных свитою,
свой тяжкий воз, необходимый,
как смерть; а ВОЗ и ныне там...

       Если человек только об одном думает,
     только об одном и ни о чём больше,
     у него ведь должно получиться, а?..
                К.Чапек

          29.06.23.