Не единожды себя борем.
Побеждаем то – что не надо б.
Как сорняк, любовь выпалываем на грядке.
Упиваюсь ли своим горем?..
И похож ли на конокрада?..
Размышлял я, и, ты знаешь – вряд ли.
Я гулял по мосту из радуг.
Я ходил туда и обратно.
И я понял: из реальности мне не выпасть.
Я твоих испробовал ягод.
Наяву хотел тебя выкрасть!..
Но… какой же я «конокрад-то»?..
Вот, стишки – то самое Море.
В них и вправду мы – в другой яви.
«Конокрады» здесь – ну, чуть ли не в каждой строчке…
И по сути – какое горе?! –
Когда мы с тобой оба правы,
Запятые сменив на точки.