Н. Бирюквой
Июнь, стряхнувши пух летучий с тополей,
Дождливой моросью в былое канул.
Смолк, за весну охрипший соловей,
Залечивая в гнёздах сердца раны.
И несдержимо лето побежало…
И отшумит, отколосится рожь…
Совсем чуток до осени осталось,
Июль и август пролетят, но всё ж,
До сентября отнюдь совсем не близко:
Намашешься и тяпкой и косой,
Пока нависнет небо мрачно, низко,
Закружит осень листик золотой!
С призывным трубным кличем из тумана,
Поднимутся, рыдая журавли,
Неспешно стаи, строясь в караваны,
За вожаками скроются в дали…
Придёт Покров, укутав землю снегом,
Сваты потянутся в невестины дома,
Вкусив парного из «новины» хлеба,
В краю моём поселится Зима!