Зелень, как пламя лета,
Во все щели, бьёт огнём,
Жизнь травянная согрета,
И упилась, проливным дождём.
В это буйство, желания жить,
Люди, свои вбивают клинья,
А она такая, тонкая, нить,
Между летом и тонной бессилия.
Тычинки, пестики и полёты семян,
В любую щёлочку и прорасти,
А тут по другому, в генах обман,
Лучше убить, а потом "прости".
Ковёр, на которм всё смотрится,
Алые маки, тюльпаны как кровь,
Было когда- то, чудо рОдиться,
Глупость ворвалась, насупив бровь.
Умом, бездушье не отгонишь,
И на зелени, пятна цветов,
Чёрных, дымных, со смертью бродишь,
Не осталось понятных, человеческих слов.
Одурманило лето, жарою метель,
Из одуванчика, мелких кудряшек.
Где- то наверно, есть аппарель,
Для вбегания в счастье, загорелых ляжек.